Marcado

Qualquer crítica sobre a marca de batom no seu colarinho seria, na verdade, uma louvação: você carrega os lábios dela ao redor do pescoço como uma medalha de uma prova conquistada.
Essa marca é só um traço das tantas que ela já deixou em você; rugas povoam um terreno já estéril na minha pele, tocada somente por beijos de perfume e carícias de creme hidratante.
Seu batom tem o gosto azedo de meu almoço solitário, enquanto você levava a outra a um banquete de você – ela te devorou e ainda deixou restos, certamente para humilhar a minha fome com sua fartura. Meu batom não exala cor tão viva, e só tingiu a rubra taça de vinho. Meu salto, solto e sozinho num escritório vazio, foi acompanhado só pelo próprio eco, um compasso um por um, enquanto ninguém mais voltava dos seus almoços executivos com outras que não são eu.
Tenho que me contentar em ter seu horário comercial, nos dias úteis, sob meu chicote e ferro em brasa. Marco suas costas com mais força do que a ordenada aos outros dos meus servos, porque, à noite, é ela quem terá que lamber suas feridas, os nacos da sua carne que eu tomei – indicarei para ela, assim, o quanto você é também meu. Pedaços são pouco para nutrir minha ânsia, eu sei, ainda mais quando vejo, em sonhos, que a ceia e o leito dela são você inteiro.